La donna è mobile

Vamos a ver, ¿no estamos todos (y cuando digo todos, no quiero decir otra cantidad salvo la que digo) detrás del triunfo del amor, de la pasión, del happy-ending? ¿no nos gustan los finales felices más que el jamón serrano? ¿los poemas de amor: Neruda, Bécquer, etc.? ¿No alardeamos de tener un corazón en el pecho? Pues si es eso así, y somos de los que lloramos viendo las películas con finales psicológicamente satisfactorios para nuestro sentido y nuestra sensibilidad, si eso es así, digo, ¿por qué no nos emociona igualmente que el príncipe Charles y Camila puedan, después de una barbaridad de años de esperarse y amarse a escondidas, casarse y vivir juntos para divorciarse tirándose los trastos a la cabeza dentro de siete u ocho años como todo el mundo? ¿Pero qué tienen estas criaturas que no tengan Solal y Ariane? ¿Romeo y Julieta? ¿Qué ella es qué? ¿Qué ella es fea? ¿Quién ha dicho que esa mujer sea fea? Y si lo fuera (que yo no lo creo), ¿no tienen los feos derecho a enamorarse? ¿Qué pasa, que los finales felices, los príncipes y la sangre real son sólo para guapos? ¿Pero es que no son seres humanos igual, los feos digo, y no merecen ser felices como, cuando y con quien les dé la Real? (¿a que todos éstos argumentos parecen tan obvios que es absurdo recordarlos? Pues va a ser que no.)

Cada vez que leo en algún medio de comunicación lo fea que es esa señora, se me van las pantorrillas al techo. ¿Cómo es posible que a estas alturas, en los medios de comunicación serios y naturalmente en los frivolones, se eleve a sorna y cachondeo el aspecto físico de alguien? Me parece vergonzoso. Me indigna seriamente. Sólo tengo que ponerme en el pellejo de esa señora e imaginarme enamorada de un señor (porque una se enamora del señor, no del príncipe de Gales) inconveniente, casarme con otro amándole a él, llevarle en el corazón un infarto de años, verle casado por obligación con una mema (que en paz descanse, pero lo era), hacer el paripé un día detrás de otro, un año detrás de otro cuando lo único que me importa es nuestra felicidad, la suya, la mía, y verle enviudar, tener que mantenerme en segundo plano, siempre detrás, segundona a los ojos de todos (aún sabiéndome primera, única y última para quien más me importa) escuchando los comentarios de los demás ¡encima! sobre mi imagen y la poca justicia que hace a lo que siento (y no sólo de boca en boca en mi propio barrio que ya sería un horror, no, ¡en el mundo entero! ¡en los medios de comunicación del mundo entero!). ¿Qué? ¿Le metemos un enfermo a la historia para hacerla más triste todavía?

En fin, esa señora a estas alturas (como cualquier señora en sus circunstancias, porque quitando el título ésto le puede pasar a todo el mundo), sin ningún obstáculo que le impida que ese señor sea al fin su tampax, debe sentirse feliz y andará curándose poco a poco las heridas que la vida haya dejado en su corazón, y yo la felicito, y la comprendo y si me apuran, hasta la envidio. Me ha alegrado el día de San Valentín y a muchos les ha dado con la puerta en las narices. Bien que me alegro. Ojalá y por muchos años.

Y de fea nada.